23.50 (II) 15 junio 2010
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Para Asun, en estos días tan dolorosamente iguales.
Pensaba contar en este post -obviando,si podía, los detalles escabrosos- la última sesión de terapia grupal correspondiente al jueves 10 de junio. En «23.50» enumeraba de forma sarcástica y autocrítica -tal vez, cabría escribir policrítica, al tratarse de un grupo- lo que fueron dos horas de narración circular y sustanciosa; quedándome el regusto amargo de quien se alivia sin tomar en cuenta la fragilidad del otro. Esa falta de generosidad -sensibilidad, diría aquel- no era más que un acto de rebeldía ante un sistema de valores y una organización social que posibilita la perpetuación del abuso, la injuria y el maltrato; dentro, fuera y en los límites que circundan el complejo entramado de relaciones afectivas y de poder que conforman ese quimérico espectro al que llamamos familia.
Y, también, el reflejo de una violenta contradicción interna que, a través de la opacidad emotiva y solo aparentemente, me posibilitó permanecer a flote frente a testimonios que oxigenaron mis heridas y que, al retirarse, dejaron visible -allí, en mi antigua orilla- una restinga de dolor y miedo.
Quería contarlo y, esta semana, viendo una vieja entrevista al escritor Manuel Puig encontré el testimonio, la descripción precisa de aquello que yo quería escribir.
Aquí lo dejo.
Manuel Puig – A Fondo (1976). Manuel Puig es entrevistado por Joaquín Soler Serrano para el programa de televisión española «A fondo».
Transcripción:
«¿Qué te podría decir? Era la vigencia total del machismo. Allí, este, estaba aceptado que debían existir fuertes y débiles. Y lo que daba prestigio era la prepotencia. Lo que realmente hacía respetar a alguien es que gritara fuerte. (…)la escuela de todo ese sistema de explotación yo creo que estaba en la pareja misma.»
Spotify: Les feuilles mortes/Jacques Prévert
Mochales 16 marzo 2010
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Entrevista al escritor Enrique Mochales
ABC, Sección Cultura, 13.03.2010
«No me tema, no soy un peligro, sólo una persona»
Ya en el cole me lo decían: «Mochales estás mochales», «Mochales, loco», claro que también me decían maricón…
VIRGINIA RÓDENAS
Ya en el cole me lo decían: «Mochales estás mochales», «Mochales, loco», claro que también me decían maricón…
-Pero Platón elogia: «lo que es grande ocurre en la locura».
-Puede ser. De hecho, si empezamos a hablar de filosofía y la relacionamos con la mitología te das cuenta de que todo se basa en locos, lo mismo que sucede en el cristianismo con los apóstoles, que estaban locos. Realmente ocurrían cosas extrañas porque tenían la región del limbo llena de mariposas, por decirlo de alguna manera. Es una idea, pero también creo que es una realidad.
-¿Cuando empezó «lo suyo», cómo sucedió?
-En el año 88, con la construcción de un edificio público con el que comparto muro; llegaban a trabajar a las 6,30 de la mañana y ya no cesaba el ruido… También empezó con una amiga con la que hacía el amor y que abortó, con llamadas anónimas a mi casa que nadie se creía y en las que una voz muy baja me decía obscenidades todo el rato, continuamente… Hubo más detonantes… Por eso creo que mi esquizofrenia, o como la llaman ahora «trastorno esquizo-afectivo», fue reactiva. Yo creo que todas las esquizofrenias lo son.
-¿Qué síntomas le hicieron pensar que estaba enfermo?
-Intenté mirar la realidad desde un millón de puntos de vista diferentes.
-¿Y qué veía?
-Cosas, pero no me decidía a seguir por el sendero que yo tenía que escoger. Era como si en un camino hay varias bifurcaciones y te vas a recorrerlas todas, te desdoblas y tienes que tener mucha experiencia para no descomponerte.
-Los propios investigadores dicen que la esquizofrenia es un misterio, ¿también para usted?
-No. Es un misterio el cerebro, pero la esquizofrenia no, sólo es una palabra médica que van sustituyendo por «bipolar», «esquizoafectivos»… La esquizofrenia podría solucionarse si se decidiesen a hablar de una vez por todas médicos americanos con europeos y africanos, con las cosas de los antiguos y otras que no están al alcance de mi entendimiento.
-¡Hombre, éste es un poeta!
-¿Sintió miedo?
-Terror, pánico. Al principio no te atreves a hacer nada y cuando las cosas se ponen difíciles empiezas a ver que todo el mundo a tu alrededor está tan o más loco que tú. Entonces sientes más miedo.
-¿Se encontró solo?
-Muy solo y muy acompañado.
-¿Cómo vivió en psiquiátricos?
-Sintiendo cómo cierran la puerta y te echan el cerrojo.
-Ahora presume de libertad, ¿no será peligroso?
-No me tema. Tampoco soy inane: sólo soy una persona.
-«¿Quién tendría una relación con un enfermo mental?». Lo pregunta su protagonista.
-Mucho. Problemas para trabajar y para ser aceptado incondicionalmente por mis amigos, salvo cuando están desesperados y me dicen «te quiero».
—¿Algún plan para el futuro?
—No tener planes.
—Una última curiosidad, ¿a los locos les interesa la política?
—Mucho. Pero los políticos deberían acercarse más a la gente corriente y expresarse más claro y no con ese lenguaje críptico y metapolítico que usan sobre todo en elecciones.
—Oiga, ¿y tanto interés no será ya un síntoma de trastorno?
—Podría ser.
Spotify: Se equivocó la paloma/Carmen Linares
Agua 2 febrero 2010
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Leo, feliz, a todas las adictas que a este blog son.
Quisiera escribir un bello y alegre post, un canto de cigarra -tumbado panza arriba- en estos días de invierno soleado. Y lo haré. Esta tarde, esta noche o quizás mañana.
Mientras tanto voy de aquí para allá, desubicándome: a la playa, al campo, a las carreteras y a los caminos. Con la música y el perro. En coche y a pie. Con un libro. Y lejos de todo.
Y cuanto más lejos, más cerca.
Salimos ya hacia la playa. Queremos agua. Queremos paz.
Spotify: A felicidade/A. Carlos Jobim
El nombre que le dimos a nuestra dignidad 26 enero 2010
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Para Sun, que si no la he entendido mal está poniéndole un pleito a ¿la UNESCO?.
Aunque sea un instante
Aunque sea un instante, deseamos
descansar. Soñamos con dejarnos.
No sé, pero en cualquier lugar
con tal de que la vida deponga sus espinas.
Un instante, tal vez. Y nos volvemos
atrás, hacia el pasado engañoso cerrándose
sobre el mismo temor actual, que día a día
entonces también conocimos.
Se olvida
pronto, se olvida el sudor tantas noches,
la nerviosa ansiedad que amarga el mejor logro
llevándonos a él de antemano rendidos
sin más que ese vacío de llegar,
la indiferencia extraña de lo que ya está hecho.
Así que a cada vez que este temor,
el eterno temor que tiene nuestro rostro
nos asalta, gritamos invocando el pasado
–invocando un pasado que jamás existió–
para creer al menos que de verdad vivimos
y que la vida es más que esta pausa inmensa,
vertiginosa,
cuando la propia vocación, aquello
sobre lo cual fundamos un día nuestro ser,
el nombre que le dimos a nuestra dignidad
vemos que no era más
que un desolador deseo de esconderse.
Oxímoron (II) 22 enero 2010
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Diccionario de uso del español «María Moliner»
oxímoron m. *Figura retórica que consiste en la unión de dos palabras de significado opuesto; por ejemplo «dulce derrota» o «soledad sonora».
Continuamos a la búsqueda de oxímorones que nos adviertan y sobresalten ante la paradoja existente en el hecho de que cada mañana siga habiendo café en los bares y señores feos y solos sentados en taburetes.
Gracias a J. hemos descubierto que es posible la combinación en una misma estructura sintáctica de dos palabras o expresiones de significado opuesto, originando una nueva entrada en nuestro particular diccionario de super-vivencia: aleluya masturbatorio.
He aquí el ejemplo.
En Spotify.es
Hallelujah/Susanna and the Magical Orquestra
En Youtube.com
Si mis compañeros de terapia lo ven posible, podríamos jugar a los psiquiatras e intentar adivinar el nombre del trastorno que sufre y farmaco/s que toma la señorita Susanna también cantante.
Feliz siesta.
Insomnio: el poema. 21 enero 2010
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Anoche, antes de comenzar el grupo terapeútico de los martes que siempre cae en miércoles, le hablé a Ana de este poema. Un poema muy eficaz a la hora de narrar la neurosis y justificar el insomnio. Pero no lo encontré.
Aquí lo dejo.
Saludos.
INSOMNIO
No me deja dormir el ruido que hacen
los astros al girar constantemente.
No me deja dormir el ruido que hacen
los desiertos del mundo al extenderse.
No me deja dormir el ruido que hace
al inclinarse la Torre de Pisa.
No me deja dormir el ruido que hacen
las palomas al destruir las catedrales góticas.
No me deja dormir el ruido que hacen
los cuerpos que se están amando ahora.
No me deja dormir el ruido que hace
el tiempo al caminar,
arrastrando cadenas que están hechas
con sueños de los que ya se han dormido.
Spotify: Lullaby/Goran Gregovic
Si de vivir se trata 13 enero 2010
Posted by eltoquedeseda in Suicidio.Tags: Anafranil, Elontril, Estress laboral, Grupo, grupo terapia, Homosexualidad, Insomnio, Jean Genet, Malos tratos, Medicación, Noctamid, opinion, Poison, psicología, psiquiatría, Spotify, Suicidio, The Dandy Warhols, Todd Haynes, trastorno narcisista, trastorno personalidad
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«Hacía un mes que yo estaba en libertad. Vivía de pequeñas rapiñas por los pueblos de los alrededores y dormía en un parque en las afueras de la ciudad. Era verano. Otros maleantes venían a dormir sobre el césped, protegidos por la sombra y las ramas bajas de los cedros. Al alba, de un macizo de flores se levantaba un ladrón, un joven mendigo bostezaba bañado por el primer sol, otros se despiojaban en las escaleras de un seudo-templo griego. Yo no hablaba con nadie. Andaba, solo, unos cuantos kilómetros, entraba en una iglesia y robaba el dinero del cepillo con un palito untado de liga. « Diario de un ladrón. Jean Genet.
Y si se trata de vivir y de contar, de pasar los días tragando las horas. De resistir estoicamente los consejos, las frases hechas, los devastados lugares comunes. Y si es posible desprenderse. No saber. Olvidar los precios, las obligaciones, los deberes, las fidelidades. Esquivar a los optimistas y a los bienintencionados. Aparcar el coche en la calle. Regalar el bono del gimnasio. Beber agua del grifo. Cancelar la cuenta del banco. Apagar de una vez por todas el teléfono. No leer el periódico. Destruir los calendarios. No mirar la hora. No saber quién es tu jefe. Desconocer la ley. No cumplir más. Prescindir. Ante la duda, prescindir, cortar, tirar, no tomar.
Y así, por fin, despistarse, esquivarse, huirse, desasirse.
Al final va a ser eso, si de vivir se trata.
Spotify: Jean Genie/The Dandy Warhols
Mercromina 4 enero 2010
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No sé qué escribir.
Todo resbala.
Cataplum.
Aymé.
Ahora qué hago.
No sé.
Me quedaré un rato aquí.
Luego iré a que me limpien las rodillas.
Con agua oxigenada y mercromina.
…………………………………………………………………
La destrucción o el amor 31 diciembre 2009
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VIDA
Un pájaro de papel en el pecho
dice que el tiempo de los besos no ha llegado;
vivir, vivir, el sol cruje invisible,
besos o pájaros, tarde o pronto o nunca.
Para morir basta un ruidillo,
el de otro corazón al callarse,
o ese regazo ajeno que en la tierra
es un navío dorado para los pelos rubios.
Cabeza dolorida, sienes de oro, sol que va a ponerse;
aquí en la sombra sueño con un río,
juncos de verde sangre que ahora nace,
sueño apoyado en ti calor o vida.
Vicente Aleixandre
No tengo una idea clara de qué se está enseñando actualmente en los colegios a los niños. Prefiero no saberlo, la verdad.
Yo fui al colegio durante una época y se aprendían los montes y los ríos de la Península Ibérica -¿con mayúscula?-. También se aprendía a pronunciar de forma diferenciada la v y la b. Y aquello de las vascongadas y el rey Pelayo. Luego fui al instituto y se aprendía a fumar y a morrearse sin que chocasen los dientes. Y a vestirse con un cierto estilo. A tener gusto para la música. A falsificar las notas y a tener pandilla.
Hoy he caído en la cuenta de que ni en el cole ni en el insti enseñaban a titular. Y hoy, titular, es un conocimiento de primera necesidad.
Creían que te enseñaban a hacer resúmenes y a tomar dictado. Lo del dictado siempre tuvo su parte BSDM e imagino que debe haber una cantidad ingente de adultos pagando a precio de oro que les dicte una señora vestida de cuero mientras les azota en los glúteos. También creían que te enseñaban a hacer comentarios de texto. Esto último es especialmente grave. No entraré en detalles, pero no hay más que tomar conciencia del número de alumnos que terminan aborreciendo la literatura cuando terminan sus estudios.
Se preguntaba G.K. Chesterton en su autobiografía, cual era la razón de que la mayoría de los niños nos pareciesen listísimos y la mayoría de los adultos nos pareciesen tontos. ¿Qué ocurre en medio? La educación, concluía.
La mala educación, dirían los optimistas. Y una mierda, diríamos los humanistas. Los humanistas groseros y mal hablados, claro.
Volviendo al planteamiento inicial. Titular mal es un problema que nos afecta a todos. Un problema que, en mi caso, me empuja a un estado donde reina el desánimo y la apatía. Cuento todo esto, porque hoy acaba el año. Algo intrascendente a menos que se titule adecuadamente. Y mientras voy leyendo las listas de los mejores libros del año, voy renunciando a leerlos porque no me gustan sus títulos. Lo mismo me ocurre con la prensa: voy pasando las páginas y nada, no encuentro un artículo con un título que me convenza. Todos tienen algo detestable: la tendenciosidad en unos casos; el afán recapitulador en otros; lo anodino en el resto.
Yo para poder titular el año que acaba he tenido que recurrir al plagio. Yo, puesto a plagiar, prefiero hacerlo a poetas maricas. Será superstición, pero ser poeta y ser marica se me antojan dos sellos de garantía.
La destrucción o el amor, que escribió Vicente Aleixandre, es el elegido. Un buen título para un mal año.
Feliz 2010.
Spotify: Animal Collective/Brother Sport