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Negro 10 julio 2010

Posted by eltoquedeseda in Vida y obra.
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Sábado negro. Ametrallados. Al cruzar una esquina. Sin esperarlo, sin creerlo. Como la muerte. Esta ahí, pero nadie la mira. Un dolor sordo que cada uno guarda en su pecho. Teníamos el día organizado, planificado, milimetrado. Y se acabó. Nada más empezar.

¿Alguien lo quiere?

Dolor y calor: insistente y cegador, que apea a las obsesiones para que el torax se abra. Y entra la desgana, el desánimo, la derrota. Al menos por hoy. Casi nada puede hacerse ya para salvar estas horas. Acurrucarse, tumbarse, bajar la persianas, arrastrar los pies, no comer, no peinarse. Todo lo que implica vivir se antoja accesorio, fútil, prescindible, molesto. Sobran las cosas y su latir. Molesta el televisor encendido, el juego de los niños en el parque, el rugir de los coches, el fuego que cocina. Cuesta creer que allí, no muy lejos, alguien se prepara para que una ola lo atropelle. Duele pensar en las tiendas abiertas, en el ir y venir de la gente, en los cajeros automáticos, en los anuncios de ofertas. Todo suena remoto e insoportable. Nada está, todo es.

No puede ser pero es. No debería ser. Y ahí está, frente a todo.  Desafiando a la lógica, a la razón, al deseo.

Un canto afilado. El pinchazo de una aguja. El sabor de la leche agria. El olor de una cadáver en la carretera. Un vomito en el portal. Una toalla sucia.

No puede ser pero es.

Pepe Espaliu

Pepe Espaliu

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Comentarios»

1. Ana - 10 julio 2010

Es cierto, este calor es insoportable. Espero resucitar de mis cenizas. Tampoco soportaría hoy un cadáver en la carretera. Mi pésame, si sirve para algo.

eltoquedeseda - 10 julio 2010

Gracias.

2. M. Jesús - 12 julio 2010

Que prosa tienes!!!

3. jaja - 3 septiembre 2010

parce un &%&%


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